A travers la fenêtre.

Je ne veux n'être que spleen

avance d'un pas lent

chaloupé comme un tourment

inondé de parcelles corrosives

fières d'être là -

à m'enfoncer

à forger en moi

un mal douteux

difficile à diagnostiquer

comme une perfusion qu'on arrache

parce qu'il fait trop bon dehors -

dehors il y a Anne-Lise

et les autres -

et mes quatre murs

me rendent presque fou

à relire la Bible

de Saint-Luc à Cheguevarra

à l'amoniac et au détergent -

un scaphandrier sonde ma torpeur

mais la porte est fermée à clé

je fais des ronds autour de mon lit de souffrance

je vois la vie à travers la fenêtre.